【篇一：小巷人生】

弯弯曲曲，一眼望不到头，仄仄的青石阶，苔藓铺满了，我还记得那些故事……

它的臂弯，温活着小巷人最后的情；它的怀抱，揣着小巷人的最后一点趣。

挽一只竹篮，走在春的私语里中，挑拣着春雨后地上的蘑菇。风撩开她的青丝，不经意间，乌丝已成白发，哪儿还有青春年华？风，依旧在古老的小巷里奔跑，它掠过的地方，泛起丝丝涟漪……

摇一把蒲扇，躺在夏的目光里，眺望着巷口的人来人往，毒辣的骄阳透过梧桐枝，在人身上烙下点点黄斑。太阳照得鸣蝉无处藏形。人们太热了，索性脱了上衣，让肌肤裸露在绿色之中。

推一辆三轮车，站在秋的歌里，吆喝着，此起彼伏的叫卖。凉爽的秋雨淅淅沥沥，将那熟透的果实擦得晶晶亮，雨，打落了枝头的苹果和那摇摇欲坠的叶，此刻，小巷被雨水冲刷的干干净净，仅留下一片金黄。

戴一顶小帽儿，跑在冬的童话里，扬洒着冰凉凉的“梨花儿”，寒风挡不住孩子们的心，他们跑在光滑的石板路上，抛下一串铜铃儿般的笑声，雪，仍在默默的飘着，如孩子们的心那样纯洁，此时，小巷银闪闪的。

斗转星移，树叶落了一次又一次，小贩换了一茬又一茬。地面的青石板上，也留下了无数匆匆的脚印。

他们迎着初升的朝阳，背着挎包离开小巷，开始了一天紧张的工作，当影子在脚下化为一团乌黑时，巷子里热闹起来了，准备午饭的主妇们，或是端着锅奔向路旁的小摊儿，或是系着围裙，在灶台边忙碌，午餐过后，总要有一段小憩的时间，惟有那些刚刚忙完工作的粉刷工人们，还在路边的小吃摊儿前逗留。不久，大家又走出了小巷，短暂的喧闹过后，是更长时间的寂静，直至日暮西山，月上梢头，奔波了一天的人们才真正回到了小巷——他们心中最宁静的港湾。

小巷是一个浓缩而又逼真的社会，形形色色的人或游于眼前，又或是邻于身边。世上的善恶美丑，在小巷，尽收眼底，有使“弓心秤”的商家，就有用真心让其感动的买主；有遇到困难的人，就有为其伸出援助之手的街坊邻居。小巷里的人，小巷里的每一个镜头，都蕴含着他们的直爽、热情，他们的奔放、豪迈。阿婆把邮递员送来的每一个消息传遍巷子，谁家的录取通知书来了，他们会澜起笑意，谁家的学费不够了，他们可以慢慢的一分一角的凑齐……

小巷依旧崎岖，它的故事曲折而又离奇，小巷的人，平淡的过着，一代又一代……

“吃了吗您？”

“吃了！”

“你们家那个成绩如何”

“吹了”

……

小巷深深——人生无奇

【篇二：可爱的孤独，你是谁家的花儿？】

可爱的孤独，你是谁家的花儿？

花儿？我不是谁的花儿！

我名为孤独，从我存在开始，世人都以为我披着一件名为悲伤的衣衫；更为高尚一点的说法，便是认为我是诗人笔下的一种情怀。说不清道不明的是我，最无奈最虚无的是我，求不得断不尽的是我。我深知我不能把自己打扮成任何样子，我只能是我自己，只是，有些话，我不得不说，有些故事，我不得不讲。

每一天我都能看见一群鸽子，落在冰凉的屋顶，或是在远远近近的空中悠悠地飞。不特意去想一想的话，你会以为几十年中一直都是同一群，白的、灰的、褐色的，飞着、叫着、活着，一直都是这样。永远都是那一群，看不出有什么不同。可事实上他们已经生死相继了若干次，生死相继了数万年。它们世代凝视我，朝我的方向飞来，我惊喜不已，我伸出双臂想要迎拥它们入怀———可是，我不能，是的，只因为我名为孤独，世人为我穿上了名为悲伤的衣衫，注定了，我不能让人欢快地接受。所以，我沉默地离去，任由我的衣衫凌乱在风里，打湿在雨里。

我独自流浪在路上，不去看世人的眼光，直到我遇着了一只青鸟，是的，它迷路了。我想上前安慰它，可是亦担心它会惧怕我的衣衫，我只能远远地看着它，心中暗自希望天空不会在这时对它降下风霜。所以我悄悄跟着它，直到它对我说：“你的衣衫依旧不能遮掩你的灵魂的光芒，只有我知道你是可爱的，所以我只能与你为伴，如果你不介意给我讲一个关于爱和伤的故事的话。”于是，我们成了唯一的好友，一路风霜，一路安详。

一位诗人的笔尖召唤着我，我焦急赶到，也狼狈不已，然而诗人并没有介意我破碎的衣衫，他说：“我要为你歌唱，我要为你写诗，世人怎能这样不懂你的魂灵？瞧瞧看吧，你多美啊！”他为我执笔，也为我写诗，诗的题目就叫做“可爱的孤独，你是谁家的花儿？”我微笑着道谢，然后我依旧沉默地离去，轻轻吟唱着那首小诗，轻得仿佛只有尘埃才能听见，“你是谁家的花儿，眉清目秀，零落了时光，羡煞了世人？你是谁的白衣少年，有修长的指尖，衣袂翩然，与岁月有染？”

然而庆幸的是，在故事的最后，我还是成为了我自己。

花儿吗？可惜我并不能成为谁的花儿吧。我名为孤独，我穿着破碎的名为悲伤的衣衫，彩色是我，明媚是我，安然是我，虚无是我，无尽是我，可惜，我独独不曾是谁的花儿……