【篇一：那一次我流泪了】

夏季的天气就像孩子的脸，说变就变。瞧，今天早上还是阳光明媚，下午就下起了倾盆大雨。天空像泼墨一样，涌动着云头，云层越聚越厚。不一会儿，黑云压顶，狂风夹杂着雨星，在草地上撒泼打滚。

我发愁的望着天空，心想：今天下那么大的大雨，又没带雨伞，可怎么办呀？

妈妈又卧病在床。哎，只能淋雨回家了！“晨曦，晨曦……”我听见有人喊我，我想是谁呢？妈妈吗？不可能，妈妈应该在病床上呀。“晨曦，你怎么不理我？”我转头一看，原来是妈妈！“妈妈，你怎么来接我了？”“我怕你被淋感冒，所以来接你了。”我张张嘴想说些什么，可是却什么也说不出。妈妈拉着我的手，帮我撑着伞，我和妈妈回到家后，我发现妈妈被淋成了落汤鸡，而我只有裤腿和鞋子湿了一点。我不禁眼眶湿润了。为了不让妈妈发觉，我把头埋进被子里号啕大哭。妈妈怕我难受还特意倒了一杯红糖水一口一口的喂我。让我躺在床上休息一会。等吃晚饭的时候叫我。我不一会儿就迷迷糊糊的睡着了，等我醒来的时候，我睁开眼就看见了妈妈倚在我床前，我怕吵醒妈妈，就保持原姿势不动，然而眼泪却“嗒吧嗒吧”的往下掉。

我尝了尝眼泪——这是甜的。不尽甜在嘴里，更甜在落泪人的心的。

【篇二：妈妈的味道】

香甜可口，是美食的味道；饱经沧桑，是生活的味道；汗流浃背，是劳动的味道；呵护关心，是妈妈的味道。

妈妈的味道，像春天的绵绵雨露，细腻轻柔；像夏天的和煦微风，凉爽扑面；像秋天的累累硕果，耐人寻味；像冬天的皑皑白雪，洁净如丝。

小时候，我总缠着妈妈给我做蛋炒饭。

金黄的蛋，洁白的米饭粒粒分开又合二为一，出锅时再撒上细细的绿色的葱花，那色、那香、那味，让人想忘都忘不了。那时，我以为妈妈的味道就是蛋炒饭的味道——清香扑鼻，让人永远都不会觉得厌烦。

可有时，妈妈的味道又像是药，苦的不堪入口。我生病了，妈妈强制带我去看医生、打针、吃药。就算我哭的呼天抢地、撒泼打滚也无济于事，最后被妈妈强拉硬拽的拖到医生家。我自以为天不怕地不怕，可不知怎的就怕医生手中那只要命的针头。我总会苦苦哀求妈妈半天，最后又无一例外的商量出彼此都能接受的法子——不打针可以，可吃药总是免不了的。

苦腥的药一入口，就让人想吐出来。妈妈监督我吃完药，再翻箱倒柜的找两颗糖给我。别说，这种打人一巴掌，再给人一颗糖的方法在我这儿还真管用。每次，都只记得嘴里残留的糖的香甜，至于其他的，早已全都抛到脑后。

现在，我长大了。妈妈的味道对我来说就是一种安全感。我在一本书中看到过一段文字：“每个人的妈妈身上都有一种味道，那味道只有妈妈身上才有，能给她的子女一种归属感。”或许真是这样，每次我依偎在妈妈怀里，闻到妈妈身上又一种特殊的味道，慢慢的我就上了瘾。委屈时，我会在妈妈怀里哭，她会用她宽厚的手掌轻抚我的脊背，柔柔的、痒痒的，我的情绪慢慢的稳定了下来，那熟悉的味道，让我不再流泪。甚而至于在她的怀里做着香甜的梦。

妈妈的味道感受分明，如在脑际，如在天边；如在目前，如在心海。它仿佛一首清纯的古诗，一支动听的旋律，一杯扑腾翻滚又清香四溢的香茗。

【篇三：遇见一片金黄】

那年夏天回老家，我遇见了一架丝瓜。

老家的院子里，姥姥种了好多丝瓜。丝瓜架上系上两条绳子，绑一块木板，就是一个秋千。我坐在秋千上，荡来荡去，荡过春分，荡过谷雨，荡过立夏，荡过小满，看着丝瓜抽出第一根纤弱如丝的细芽，伸出第一条弯弯曲曲的藤蔓，开出第一朵娇嫩金黄的小花。

姥姥宠我，不管我在院里怎么撒泼打滚，都不曾严厉地教训过我。她最常做的，是开窗对我拉长了声大喊一嗓子：“诶——外头太阳太毒了——回屋歇会儿吧——”小时候总是“恬不知耻”，现在想想，左邻右坊听见了，怕是要偷偷笑的。姥姥费了大力气把我“请”回屋里，怕我再闹，就给我讲丝瓜花。她说丝瓜花是属于乡村的花，它大口大口地喝水，大手大脚地攀爬，是大嗓门的躁动，连开花的声音都跟乡村一样，粗犷率性，不拘小节。姥姥看着窗外的丝瓜花说：等着吧，过几天就有丝瓜吃了。

等啊等，看那顶着花的小丝瓜一点点长大，我对姥姥喊：丝瓜藤这么细，怎能禁住这么多条长长的丝瓜？姥姥笑着说我傻。当然，除了担心，最多的还是高兴。我拉着姥姥的手走到丝瓜架下，姥姥一把把我举起来，我咯咯地笑着，挑个最长最大的，然后小手一指，姥姥就给我摘下来。姥姥做丝瓜的手艺是一绝。简简单单的丝瓜切成片，不需要味精的调和，放在锅里随便一炒，就是上好的味道。我对着姥姥竖个大拇指：“姥姥好厉害！”姥姥笑得眉眼弯弯说：我小时候，大人就是这么做的。

夏天过了，我要上小学了。不管怎样耍脾气闹性子，也不能改变从姥姥家搬走的事实。就连姥姥，也只是劝我听爸妈的话。临走时，丝瓜花依旧是黄灿灿、明晃晃的。我搂住姥姥说：“姥姥，咱们一起照一张相吧。”——姥姥这一辈子都没照过几回相。

多年以后，我只记得，我那年遇见的丝瓜花很好看很好看，那张相片上的人，笑得很甜很甜。