【篇一：开在山坡上的花】

有一种紫色的小花，开在矮矮的山坡上，远远望去，就像一片紫色的朝霞。可是从前，谁也不知道，在这山坡上，有这种紫色的小花——因为它实在太小太小，小得似乎不能令人牵挂。

那时的它，还未开花，纤小淡绿的茎，在石缝中苦苦挣扎。风，吹弯了它的身子；雨，打伤了它的眼眶。它没有放弃，默默地承受着这看似不公平的一切。在它心中，一直涌动着一个信念——我要开花！

日日夜夜痛苦地煎熬，花儿终于被累垮了，其他花儿在它身边，脸上透着一丝轻蔑，嘴里说着似褒实贬的话：“你看，就它那样儿，还想开花？”

花儿听了，把头深深地埋下。然而，转念间，它又想到妈妈对它说过的话：生命历程是一本写满艰辛的书，但不管如何艰辛，你一定要顽强接受。花儿又有了信心，开始在艰难的旅途上跋涉。

在一个阳光明媚的早晨，也许是上天的眷顾，它竟开出了紫色的小花。在阳光的映衬下，更显百般婀娜。它抑制不住内心的喜悦，在山坡上翩翩起舞。

一年又一年，紫色的花儿开满了山坡，美得就像童话。蝴蝶与它们共舞，女孩同它们嬉戏。花儿笑了，从心底里笑了——迎着朝阳。

有一种紫色的小花，开在矮矮的山坡上，它的花很小，它的话很少，但它始终相信一句话：坚强，让我美丽绽放。

【篇二：山坡】

上坡上，百草竞茂，风逐笑开。

她隐约记得上一次来故乡的青山时，也是这样一个夏天。春末夏初，空气里弥漫着水汽和风信子的碎屑。山风拂过，扬起她的长发，和泥土翻涌而上的气息。那些浓郁热烈的香气，是独属青山的味道。她的足迹慢慢延伸过大片大片的绿地，她的记忆慢慢苏醒。

六岁，父亲有一个清晰的概念，那就是青山。在她眼里，像青山一样高大，一样有力的，就是父亲。父亲把她抱起来，在头上旋转，穿着公主裙的她，笑得满脸开心。

她继续向前走，指尖触过一片片花瓣，清晨花瓣的露珠，带着微许凉意。晨曦缓慢打过来，像老胶片电影的柔光，将一席棉布白裙的她，映在山坡的幕布上。

十六岁，父亲变成模糊不清的概念。她慢慢长高，父亲却好像越来越矮。那一天，父亲牵她的手回家。漫天的大雪里，她抬起头，看到他的黑发染上白雪的颜色。她握紧他的手，裙裙飞扬。

她停下来，驻立在无边的绿色的海洋。水汽更加厚重，阴云密布。她抬起头，看到白天染上黑夜的颜色。她的脸庞覆盖上阴影，如同银灰色的画笔游走占据的素描画像。

二十六岁，父亲的概念遥不可及。她渐渐明白父亲只是一个普通的工程师。没有关系，没有门路，没有能力给她一个体面的工作。那一年，她一个人远行。临别时她只是低声说了句再见，然后头也不回地背离故乡。余光扫到父亲转身的背影，像一声低沉的长叹。

路变得越来越崎岖，穿着高跟鞋的她一脚深一脚浅。她索性脱下鞋子，赤足走在路上。脚掌心有大地的温度，和自然的感觉。

三十六岁，父亲的概念停止不前。那一天，父亲来找她。她走出自己的咖啡馆，高跟鞋踩进冰冷的积雪里，有着赤裸的美感。她早忘了父亲说的是什么，她只记得那天的鹅毛大雪和父亲在雪里搓手的动作。

终于到了。她放缓脚步，停在山坡上最显眼的那座墓碑旁。墓碑很简洁，像青山一样。天空依旧阴雨密布，小下雨了，她想。她拿出绒布，一针一针开始织——按照家乡的习俗，嫁出去的女儿要为死去的父亲织衣。雨滴落下，打湿她的白裙。一针上去，雨是泪。一针下来泪是雨。有什么东西在她的记忆里燃烧起来，然后逐渐拼贴成图像，比如小时候的青山，父亲的大手，转弯时一个人的背影……有什么东西咸咸的，从眼睛里一直流淌到嘴边。