【篇一：一缕炊烟】
六点，一贯的晚饭时间，城中家家户户都飘出了香味，好香的味道，我习惯性地趴在阳台的护栏上，看灰白色的天空，看那一幢幢同色的高楼大厦，肚子又“咕咕”地响了起来，到饭点儿了，没有看到熟悉的景象，我略微有些沮丧，回忆起以前的丝缕，嘴角又微微勾起。
记忆回到六岁以前的无忧时光……
那时的我，住在乡下的外婆家，每天与蓝天作伴，与山野为侣。几岁的我常常带外婆家的黄狗一起爬山、穿田、过溪、挖野菜、采小花，那里都有我们轻快的足迹，而每回我都会因为玩得太嗨，而忘记回家吃饭。外婆替我买过手表，让我记得在中午十一点半，下午五点半的时侯回家。可玩都来不及的我，哪里有闲情看手表？后来还是外公想出了一个办法：农村烧火升起的炊烟，总是会传得很远，袅袅升起，良久才缓缓飘散，只要我看见哪家的炊烟升起了，就回家吃饭了。
于是，每每看见烟雾升起快达云霄之时，我便会带着小黄狗，顺着来时的脚印，满心欢喜地带着胜利果实、哼着小曲，回家了。吃完饭再出门看那空中依稀飘浮的几缕炊烟，我隐隐感觉到，炊烟是农村的标志，是开饭的标志，也是我回家的标志。
农村不仅仅有万里晴空，也有阴雨绵绵。下雨了，我便在二楼的扶栏上观赏雨滴，似针，似线，潇潇洒洒从空中飘落下来，我用手去接，用嘴去品尝，雨滴夹杂着花草的味道，沁人心脾。更好玩的是，我采来荷叶，雨滴滴落在叶子里，像珍珠般跳舞，我也跟着手舞足蹈！下雨天，外婆不能出去做事，早早就开始煮饭了，一缕缕白烟从房顶上冒出来，混杂在雨雾中，慢慢消失了。
雨过天晴，从深沟里、从河面上慢慢升起厚厚的雪白的水雾，太阳照出柔和的光芒，有时天边还会若隐若现地出现一道彩虹，像娇羞的少女一样！树叶、小草、庄稼喝饱了水，精神抖擞地站着，田里的水叮叮咚咚地流着，小鸟吱吱喳喳地叫着，我陶醉在其中，如梦如幻，好一幅美丽的山水画，记忆定格……
后来，我到城里读书了，但我仍习惯趴在阳台上寻找记忆中的炊烟，想像着美丽的家乡！
【篇二：炊烟】
昔日的黄昏后，在寂寥空旷的天空下，总是飘散着那若有若无的炊烟，小屋里早已摆好了一桌热气腾腾的饭菜。
而今，我打算亲自做菜。菜场里，父亲陪我挑菜，对于一个不经常下厨买菜和一个双手不沾阳春水的两个人来说，菜市场真的太陌生。喧闹的人群，熙熙攘攘的菜摊。我们只挑到大个头的莲藕，在买排骨的时候，父亲顺便还要了几根葱，摊主也没有要葱的钱。
我们迎着暮色赶回家。把排骨放在刀板上时，流露出一股很浓的血味儿，手心里还留着点儿，用水冲也冲不掉。红色的肉软软的，黏黏的，任谁也不会把它和煮熟了的肉来联想。当夕阳透过窗棂投下最后一抹霞光，肉已经入锅了，开水煮一分钟后，也就有了味儿，再放入高压锅中压几分钟。莲藕很硬，不用力切切不动，母亲总是担心切到手，让我悠着点儿。当然还要准备好黑木耳与大枣，枣儿已经被我边切葱边偷吃只剩下三、四颗了。
一个电视的功夫，出锅了。天已经黑了半边，再想做别的佳肴已经晚了。不过，可能也正因为没有了其他的美味，才觉得仅仅有这简单纯朴的美味也是如此令人期待。桌上炊烟枭枭，简单的一饭一汤，围在小桌上吃，倒让这个家更其乐融融。
不同于往日，偶尔的几句餐中谈话，伴着笑，心却是静的，气氛是柔和的，大家都不约而同地细细品这道汤，这是我的处女菜，虽然它并没有什么华丽的色泽，难以忘怀的味道，但它的平凡似乎让我们想起了什么。
也或许这就是家的味道吧，虽然不同于母亲的菜，但却很温馨。
【篇三：总与一缕炊烟有关】
时间又匆匆的流逝，走的那么无影无踪，就像荷叶上的露珠，滑落到水里的瞬间，那么干脆。不经意间翻开旧时的日记，回忆依旧在，只是少了几分喜悦，多了几分忧伤。我仿佛又看到了她，我最尊敬的人：外婆。她又从一缕炊烟中走出来，用树皮般粗糙的双手，拍打着身上的灰尘，理理指甲中草渣，然后静静的坐在老屋下，眼睛凝望着门口。时间往往过去，他依然坐着。春天时，淡月笼沙；夏天时，星光闪烁；秋天时，阵阵凉风习来；冬天时，薄暮冥冥。母亲和舅舅走在回家的路上。母亲说，那时最希望上完晚自习，饥肠辘辘的走回家里时能望见自家屋顶的炊烟，厨房内温和的灯光，点亮了他们，他们又恢复了活力，兴高采烈的冲回家中。
其实，外婆并不擅长煮饭。但很奇怪，她很会煮粥，玉米粥、小米粥、红糖黑米粥…一年365天，几乎餐餐有粥，但粥的味道，内容天天会变，粥香永远飘的最远，那关爱的温度温暖了母亲他们，外婆总是坐在靠近厨房的那个角落里，捧起一个白净的晚，外婆似乎在品尝美味，又似乎难以咽下，他更关注不是为自己夹菜，而是为子女不停的添饭夹菜。每当做这些时，她的表情十分喜悦。
如今，我的母亲，外婆的女儿也总是为我们做饭，为我们做粥。每当我饥肠辘辘时，母亲总是会推开我的房门，笑着说：“开饭啰！”我也总是兴高采烈的奔向餐桌。一缕缕炊烟伴随饭香飘向远方。
无论母亲多忙，她依然仍在百忙之中抽出时间为我们做一顿饭。
而我也总随母亲去看望外婆，外婆依然爱做粥，每逢过节时，外婆总是会忙里忙外为我们做饭。那动作，那姿势，俨然一副大厨样。我看着外婆问道：“既然外婆做那么难说，你们为什么还吃的津津有味？“妈妈笑着说：“因为饭里满含着爱、温暖、芳香。”
又恍惚觉得，有一缕炊烟在眼前袅袅升起，炊烟伴随饭香，里面满是爱、温暖、芳香。我仿佛看到外婆坐在屋檐下，守候着自己的子女；又仿佛看到母亲忙碌的做着饭，炊烟吹走了饭香，吹白了母亲的头发。这炊烟，我感谢你，你是我生命的初源。
【篇四：炊烟牵动我的情思】
涓涓细雨，掠过远方的山峦，撒向池塘，惊动了闲适的鱼儿，他没有停下，挤进轻掩的木门，敲响了老屋，打散了炊烟。
春回大地，在饥渴的大地千呼万唤后，那一场春雨，为人们带来恩泽。天暗下来，家家都亮起了灯，开始在灶台上做饭。他看起来很笨重——铺砖抹泥，半天就能做好。诺大的台面上还有很多位置可以来做菜。在每家每户的灶台上，基本都会有一个大塑料瓶里腌的咸菜，那是奶奶自己腌的，煮鱼、炒菜、炖肉，抓上一把，都是一绝！特别是拿来做鱼，再放点辣椒，汤鲜甜鲜甜的，是现在市面上卖的咸菜不能媲美的。灶台上面，还会摆上土地公公，灶王爷。到了节日是要拜的。
灶台是一家幸福的体现，用灶烧饭，得要有人配合。妈妈煮饭，爸爸烧柴。有时妈妈火要大，有时要小些，火就着干柴一个劲的往上窜，满屋子的柴火烟。到我大了些，发现如何烧好柴也是一门学问，如何用最少的柴，烧最大的火，都只得实践后才明了。饭菜再柴火逃窜下沸腾，掀开锅盖，白色的浓雾伴着柴火香迎面扑来，屋子顶上炊烟袅袅，营造出一个让他乡游子思念的家。
把饭菜端上桌，回去盛饭。竹筒里的饭被烧的比较干，可饭里却带有一种让人魂牵梦绕的柴火香！那锅边边上的饭锅巴是妈妈的最爱，更是“顶级”的美味，焦黄酥脆，那香气，馋人！
夜里，妈妈自然地把碗放进灶台慢悠悠地洗，我在旁边陪着，娘俩聊着些有的没的。厨房只留下了一盏灯，橘黄色的灯光把擦洗干净的灶台、摆在上面的油盐酱醋全都抹成一片微醺似的淡黄。这些点滴虽都是家常小事，却也平淡温暖。
如今啊，连最偏僻的山村也都换上了煤气灶，屋子顶上不再有饭点的炊烟，叫游子如何思念，心中只感落寞。用煤气灶煮饭一个人就可以完成，煮饭再也不是夫妻两人配合出来的菜肴；城市的厨房不比乡野，比较小，妈妈嫌我在厨房碍事，就连择菜也得到一旁；大功率油烟机把热菜的香味都吸走了，再也没有从前边煮饭边期待的乐趣了。煮饭只成了生活所需，米饭再没了柴火香，没了人情味。
如今，担心奶奶身体，已经很少让她做咸菜了，灶台依旧在那，没拆，冷着。乡间，还有几家人在烧柴？但窗外蒙蒙大雨，不见炊烟。
【篇五：炊烟升起的童年】
有人说，童年的雨天最是泥泞，却是记忆里最干净的曾经。走过了人生的几个阶段，蓦然回首，最让我怀念的，竟是我无忧无虑的童年。而袅袅炊烟，是童年最深刻的记忆。
那时，上学前班，下午还没放学，我的肚子便饿得咕噜噜地响，赶紧飞奔回到我家。学校到家有二里地的距离，我只用十分钟的时间就跑到了村头。这时，炊烟袅袅升起，我欣喜，因为我妈肯定又在给我做好吃的了。什么炸麻叶，韭菜鸡蛋盒子还有蒿子馍馍……还没弄好我就用我黑乎乎的小手去拿，我妈总是佯装生气地说道“慢点，有没有个女娃样！”我总是置若罔闻，继续吃我的。每次我都把肚子吃的圆鼓鼓的，然后跑到村东头和我的小伙伴们一起玩耍。这时，老妈总是叫住我，让我拿一些吃的去分给我的小伙伴们。邻居家的奶奶，常年一人在家，孤苦伶仃，儿子对她不闻不问。妈妈每次都把做好的好吃的盛一大碗给那个奶奶送去，有时她在忙活，便会差遣我送去。
常说“上的厅堂，下的厨房”。母亲用一手好菜滋润着家庭里的每一个成员，客人来了吃完后也无不叫好。母亲在生活上省吃俭用，从不苛待子女，友善睦邻。
除此之外，母亲给我最深的影响就是人格上的了。她虽然学历不高，却懂得很多人生道理。她时常教育我们：“妈不求你们能出人头地，只求你们能做个诚实的人。”母亲也总是用她切实的行动影响着她的每一个子女。
长大后，家家盖了新楼房，灶台被砍了，大家都用起了煤气，天然气。炊烟已很难再看见了。母亲说“煤气炒的菜没有灶台炒的好吃。”我也这样觉得。每每买来一袋的麻叶，兴高采烈地吃，结果令人大失所望，少了一股炊烟的味道，少了一股童年的味道，少了一种母亲的味道。
我此生再也回不去的童年啊，我梦里袅袅的炊烟啊，还有我最亲爱的母亲，像艳阳一样，一同在我的记忆里，照亮我的悠悠那些年，照亮我的漫漫人生路……